So he came to my Dream tonight, wearing the pale mask of the God. His skin white and pale and soft, his strong body defined by soft muscles delined under his skin, stars dancing in the dark sky of his cape. He came to me and I was there, in my bed, naked, open, white, soft and tender. But I didn’t wanted the God, I wanted the man behind the mask of the God. So, gently, slowly, I touched his face and took it off, revealing the tender face of the storyteller. Human, beautiful, sad, sweet. He looked to me with melancholic eyes but before he could say a word I pressed tenderly my finger against his lips. No. I knew the wonderful stories that would come from him, that could make me stay delighted for nights and nights without end. He was The storyteller. But tonight, he was a man, like any man in the world. And this was his beauty. Slightly surprised, he took the hand I offered him and came to my bed. I seated his body and striped his few clothing, leaving his naked skin to my hands to caress and feel each tiny detail of his muscles under my fingers, caressing, pressing, touching, ignoring my own desire, my desperate need to give myself into his embrace. No. Time. My hands and fingers slowly undid the weight of his responsibilities and his fears and pains. I could feel the man inside the man coming from inside, making his way to the surface. And surprised, I saw tears into his divine eyes. I made myself even more softer to him and he reached my body to his with his strong arms, touching my lips with his lips. I opened my mouth to receive all his mixed emotions and feel the essence of masculinity on that body against mine, now carefully giving myself to his desires and needs, forgetting who I was and what I meant to become only the female under his hands, the girl under his lips, the woman whose body he possessed like an oblivion to his own pain. Passion. Instinct. The man behind the mask of the God becoming a greater God to the Goddess inside me. The passion growing, increasing, rhythmically. The night dancing around our bed, stars falling and ascending, the whole earth rounding, I felt the tiny green leaves and the dark calm waters touched by the moonlight dancing, I felt the wind that crosses the cold edges of solitary mountains, I felt the warmth of the cave where forest animals slept quietly. Whirling, grounding. I felt the earth, I was the mother and the sister and the daughter and the lover. Growing, increasing. I opened my eyes and his face was enlightened and radiating with strong masculinity, his sensuality increasing the intensity of my own lust, like an motto-continuum, making me want even more him hard inside me, his eyes shining with compassion and desire, his beautiful hair falling against his face. Over him the sky mixed colors and clouds run, competing with the moon and the stars, sometimes bringing lightning to clear the night. The man inside the man became the God inside the man and made me the Goddess to him. Our bodies united, dancing with lust, celebrated the most antique of the rites. Finally, I lost myself to the light when his seed found it’s way inside of my body. We screamed together, overwhelmed by our passion. And the earth slowly stopped her dance, and every thing with her, so suddenly there was nothing more than a man and a woman and a bed, embraced still, feeling the electricity of the union still running in both veins. He opened his eyes and smiled to me tenderly, satisfied. This time, it was his fingers that pressed my lips. There was nothing to be said. He got up on his feet and it was my time to feel my body aching with the absence of his warm body. Never my bed felt so strange, lonely, cold. So he smiled to me again, but it wasn’t the storyteller that laughed, it was the familiar face of the dream-god, his pale face and dark eyes with stars dancing inside them. So I wake, and I was alone.

Sobre aquela discussão dos direitos autorais, leio a coluna do Xexéo no Globo hoje de manhã e fico pensando: porque será que, quando se toca nesse assunto, o que parece questão de bom senso sempre é a primeira coisa a ser esquecida?

MENTAL DISORDER BITCH PARADE
Socorro! Minha rádio mental está me torturando:
1- Lovefool - Cardigans
2 - Vício (!) - Roupa Nova
3 - Amor é preciso(?) - Sylvinho (que eu me recuso a chamar de "blau-blau")

Uma vez me perguntaram se era eu que escrevia os textos e poesias que de vez em quando posto aqui. Sim, e é tudo inédito na maioria das vezes. Quando cito, eu digo a fonte.

Once a friend asked if the poetry and texts I posted here were created by me. Yep, yes, everything I post here usually is my own creation. When it isn't, I put the name of the author on the end of the citation and it's usually under "" :-) Good girl, isn't?

Sexta à noite, nada pra fazer. Acabo de me despedir do meu gatinho, que foi passar o finde com a minha ex-sogra e o pai dele... Ai, esse aperto no coração sempre que ele vai... Pelo menos eu sei que ele tá se divertindo, ele adora a avó!!! :-)

Vamos falar sobre sonhos:

So he came to my Dream tonight, wearing the pale mask of the God. His skin white, pale and soft; his strong body defined by soft muscles under his skin, stars dancing in the dark sky of his cape. He came to me and I was there, in my bed, naked, open, white, soft and tender. But I didn’t want the God, I wanted the man behind the mask of the God. So, gently, slowly, I touched his face and took it off, revealing the tender face of the Storyteller. Human, beautiful, sad, sweet. He looked to me with melancholic eyes but before he could say a word I pressed softly my finger against his lips. No. I knew the wonderful stories that would come from him, that could make me stay delighted for nights and nights without end. He was The storyteller. But tonight, he was a man, like any man in the world. And this was his beauty. Slightly surprised, he accepted the hand I offered him and came to my bed. I seated his body and striped his few clothing, leaving his naked skin to my hands to caress and feel each tiny detail of his muscles under my fingers, caressing, pressing, touching, ignoring my own desire, my desperate need to give myself to his embrace. No. Time. My hands and fingers slowly undid the weight of his responsibilities and fears and pains. I could feel the man inside the man coming from inside, making his way to surface. And surprised, I saw tears into his divine eyes. I made myself even more softer to him and he reached my body to his with his strong arms, touching my lips with his lips. I opened my mouth to receive all his mixed emotions and feel the essence of masculinity on that body against mine, now carefully giving myself to his desires and needs, forgetting who I was and what I meant, to be only the female under his hands, the girl under his lips, the woman whose body he possessed like an oblivion to his own pain. Passion. Instinct. The man behind the mask of the God becoming a greater God to the Goddess inside me. The passion growing, increasing, rhythmically. The night dancing around our bed, stars falling and ascending, the whole earth rounding, I felt the tiny green leaves and the dark calm waters touched by the moonlight dancing, I felt the wind that crosses the cold edges of solitary mountains, I felt the warmth of the cave where forest animals slept quietly. Whirling, grounding. I felt the earth, I was the mother and the sister and the daughter and the lover. Growing, increasing. I opened my eyes and his face was enlightened and radiating with strong masculinity, his sensuality increasing the intensity of my own lust, like an motto-continuum, making me want even more him hard inside me, his eyes shining with compassion and desire, his beautiful hair falling and curling against his face. Over him the sky mixed colors and clouds runt, competing with the moon and the stars, sometimes bringing lightnings to clear the night. The man inside the man became the God inside the man and made me the Goddess to him. Our bodies united, dancing with lust, celebrated the most antique of the rites. Finally, I lost myself to the light when his seed found it’s way inside of my body. We screamed together, overwhelmed with our passion. And the earth slowly stopped her dance, and every thing with her, so suddenly there was nothing more than a man and a woman and a bed, embraced still, feeling the electricity of the union still running in both veins. He opened his eyes and smiled to me tenderly, satisfied. This time, it was his fingers that pressed my lips. There was nothing to be said. He got up on his feet and it was my time to feel my body aching with the absence of his warm body. Never my bed felt so strange, lonely, cold. So he smiled to me again, but it wasn’t the storyteller that laughed, it was the familiar face of the dream-god, his pale face and dark eyes with stars dancing inside them. So I wake, and I was alone. So I wait for the Dream to come again.

Hoje estou estupidamente prolixa. É o gesso na perna. Nada pra fazer, só viajar...

ANTES E DEPOIS – parte 2

Dois dias depois de botar o gesso, ligam do trabalho dizendo que contrataram um frila pra me substituir nessas duas semanas. Poxa, eles que até então não tinham ninguém pra botar no meu lugar rapidinho tiraram um coelho da manga... Porque eu acho que isso é o começo do fim? Mas eu parei de esquentar a cabeça. Eu tinha me programado pra trabalhar na próxima semana, me dispensaram? Ótimo! Vou usar minhas férias forçadas pra finalizar meu CD-portfolio e me dedicar a finalmente começar a transportar meu material pra web (só assim arrumei tempo!) O tal do Eduardo ta todo enrolado no meu lugar, mas até aí, é o que eu falei com um amigo ontem no telefone (meus pais estão ficando loucos, o telefone da casa deles não pára, hehe! Eu tô adorando! Liguem mais, adoro vocês!), feijão com arroz todo mundo faz, se eles se contentarem com isso vou fazer minha lasanha e meu estrogonofe em outro lugar :-) e por um preço melhor tb. A velha discussão entre ganhar mal e me estressar menos ou ganhar bem mas viver estressada perdeu o sentido a partir do momento em que ganho mal e me estresso... É chegada a hora de partir pra próxima. Aceito sugestões.
Minha semana ANTES: Domingo, dia do acidente: fazer compras com Gabriel em Alcântara, chegar em casa, fazer um almoço tranqüilo, brincar com meu filho a tarde toda. Segunda, psi de manhã, trb de tarde. Terça, seminário da Macromedia no Rio (já tinha confirmado presença e enchido o saco do meu chefe). Corre-corre no trb a semana toda por ser fechamento de quinzena. Sexta, meu “dia de folga de ser mãe”, dar aquela saidinha básica pra night já que tinha recebido o salário. Sábado, prova oral de francês e despedida da minha professora, Andréia, que vai lecionar no Rio, e da turma, que vai entrar de férias (modéstia à parte, a nossa é a turma mais ativa, bagunceira e criativa da Alliance Française de SG).
Minha semana DEPOIS: Domingo: Ir de Os em OS pra descolar um ortopedista, conseguir no máximo enfaixar a perna e ter que procurar um ortopedista particular durante a semana. Ao invés de ficar com meu filho, ter que ir ficar de molho na casa dos meus pais. Segunda: cancelei a psi até tirar o gesso. Manhã no ortopedista. À tarde, meu chefe desesperado me liga dizendo que precisa de mim no trb. Desloca um carro pra me levar pro trb e tal, mas eu fico cansada pacas. Nunca a cobra do Leonardo foi tão atenciosa, ele está tão feliz... Feliz demais, se é que vcs me entendem. Quando esse cara fica feliz, eu fico doente. Quer dizer que ele está aprontando alguma. Odeio gente que só fica feliz quando destrói a vida alheia. Tenho NOJO de gente falsa, me revolta o estômago, dá ânsia de vômito. Mas enfim, eles precisaram ver que eu tava com o pé engessado mesmo. Terça, perdi o seminário por motivos óbvios e enjoei de tanto ver TV. Hoje: tomei coragem de subir as escadas pra chegar até o computador (pode rir, vai) SENTADA nos degraus. É, to descendo e subindo a escada de bunda. Eu mesma acho graça. Ruim é o medo de me desequilibrar e me estabacar lá embaixo. Estamos testando o recém-adquirido gravador de CDs (um LG) e só pra variar, a única pessoa que se entendeu com o bichinho fui eu (é chato ser gostosa, pior é ser CDF gostosa! :-) Taí, to querendo tirar fotos novas, alguém se candidata?). O bichinho funciona bem, mas configurar gravador de CD é um pooooorreeee!!! De resto, o remédio que eu tou tomando por causa do pé ta me dopando. Nunca dormi tanto!!!! Pior que não tenho um sonho que preste. Logo eu, que só tenho sonho super complexo, elaborado, etc. Deve ser esse remédio: do meu subconsciente não salta nada que preste...
A prova no sábado ainda tá de pé (ui...) mas já vi que almoço de confraternização vai ser difícil.

Depois do episódio do namorado da namorada (o Nicholas sabe do que estou falando) e de ter brincado de anjo por algum tempo, alguma coisa acontece ao meu redor. Começou semana retrasada, em que me descobri de volta à velha rotina de levar cantadas de gente conhecida. Fiquei até meio deprê, sabe, tinha me esquecido como era isso, nos tempos pré-casamento rolava direto. Mas que é chato, é: você ta naquela de amizade, quer ter um amigo legal pra conversar com vc, vcs falam de um tudo e tal e lá pelas tantas o cara solta umas pérolas tipo “essa sua meia-calça é uma coisa de louco” e fica olhando descaradamente pras suas pernas. Como é que vc fala, sem perder a amizade, que vc prefere ficar pendurada de cabeça pra baixo no vão central da ponte Rio-Niterói do que ficar com ele e as chances de vc se assumir lésbica são infinitamente maiores(principalmente no meu caso, hehe) do que vc, mesmo desesperada por sexo, dar pra ele? Tem cara legal, sim, mas que simplesmente NÃO ROLA!!! É amigo, e pronto. Até porque, quando eu estou interessada num cara e a gente fica “amigo”, a gente nunca fica “amigo”, sempre rola um olhar diferente. Claaaaaro que, com esse meu jeitinho meio despachado (o Henrique diz que sou “coquete”) tem muita gente que confunde. Mas eu sempre dou os sinais de que rola ou que não rola. E sou cara de pau, mesmo. Se eu realmente estiver a fim de um cara, eu digo pra ele (de maneira sutil, dando os sinais certos, numa insinuação ao pé do ouvido, direto, direto tb não). Se eu fico enrolando, pode esquecer. Vc discou o número errado. Eu “brinco” muito com o assunto, mas quando quero mesmo, ajo diferente. Deixo a “coqueterie” de lado, sou romântica e ‘paixonada, intensa. Mas prezo muito a minha liberdade, e a alheia: se vc está comigo, vc está “com-migo”, eu não sou sua propriedade nem vc é a minha, vc tinha uma vida antes de me conhecer e eu tb tenho minha vida e mais o que fazer. Quando estou com vc, sou sua. Quando estou sozinha, sou minha e de mais ninguém. Não me importo em ser fiel, mas fidelidade pressupõe um compromisso. Se valer a pena, tudo bem. Mas então ta, ando me decepcionando com velhos amigos que usam o famoso “se colar colou”. Que foi? É porque estou separada? Por acaso ta escrito na testa “doida pra dar”?

Sim, acho interessante, de acordo com o uso que uma obra vai ter, de se pedir permissão ao autor de determinada obra para se utilizar elementos da mesma num trabalho. Complicado seria você pedir permissão a editora de uma revista, o fotógrafo que fez as fotos do editorial de moda daquela revista, para fazer uma colagem a partir dela (imagine vinte revistas de editoras variadas, cada qual com seu fotógrafo... argh!) pra aula do seu filho. Mas fazer uma tira em quadrinhos em homenagem a um personagem de outra tira, implica mais em fazer um convite à leitura da tira pelo autor da obra homenageada que pedir explicitamente sua permissão para utilizar o personagem (de acordo com o caso). Com os e-mails pedir permissão ficou mais fácil e menos dolorido (demorado), você tem mais liberdade para interagir com os autores da obra que se pretende utilizar eliminando os intermediários (gravadoras, editoras, etc) e deixando os autores mais livres para decidir sobre como expor suas obras. Se eu criei uma música baseada na minha filmadora não quer dizer que eu não seja autora da minha música só porque ela foi construída por computador, mas também não quer dizer que eu gostaria de ver todo mundo fazendo igual. Mas sim, eu gostaria de ver alguém pegando a filmadora, o computador e fazendo diferente, fazendo melhor. Porque não?

E até onde sei, o tal “estilo pessoal do autor”, após o boom de possibilidades de reprodução de uma obra na indústria “de massa” (hmmm, odeio esse termo), é o fator que mais agrega valor a uma obra atualmente. A “assinatura” conta, mais do que nunca.

Do ponto que achei interessante no texto: “ORIGINALIDADE – Em um contexto em que o recurso a materiais pré-concebidos é, crescentemente, a regra, a originalidade, que deve incorporar-se às obras passíveis de proteção autoral, poderá estar no estilo pessoal. E poderá ser sustentada a tese de que, uma vez o esforço artístico humano concentrado na forma de obra, sempre que a concretização da forma perceptível provier de recursos informáticos, a proteção poderá alcançar o plano das concepções, em que situam-se as estratégias expressivas cuja reiteração por um autor permitem identificar um estilo particular.” Sim, sim, sim, mas porque só restringir isso às obras criadas por meio da Informática? Num universo em que nada se cria, tudo se copia (quantos anos tem essa frase mesmo? Qual era o contexto da época em que ela surgiu?) o que sempre fez única a obra não foi o estilo pessoal do autor? Uma cadeira pode ser produzida em série, mas seu design é by Fulano. Bilhões de impressões de Sandman podem ser feitas, mas o estilo inconfundível das capas de Dave Mckean (feitas com técnicas de colagem e montagem) não se torna menos marcante. Uma das coisas interessantes nesta discussão é a diferença entre inspiração e plágio: se alguém copia descaradamente um original, com a intenção de reproduzir o autor, é plágio. Se alguém se utiliza de técnicas para obter um efeito semelhante, mas a concepção da obra é única, é chamado “inspiração”. Qual o limite entre um e outro? E quando a obra inspirada no estilo de um autor supera em méritos a obra que a inspirou?

O problema dos direitos autorais é que ninguém para pra pensar sobre esse tipo de propriedade industrial aplicada às reais condições da obra artística na sociedade atual. A tecnologia apenas levantou a ponta do tapete e tem muita gente posando de moderna discutindo furos que já existiam. Um exemplo? Sexta retrasada matei saudade da UFF assistindo uma aula do queridíssimo Moacy Cirne, sobre poema processo. O que é um poema-processo? É um poema que já traz embutido nele a possibilidade de ser modificado, de serem feitas versões que adicionem a marca pessoal do autor da versão ao poema original, designado “projeto”. De quem é a autoria do poema-processo? Da pessoa que escreveu o poema-projeto? De cada um dos autores de cada versão que o poema-processo possui? O interessante é que é uma obra que traz em si o pressuposto de poder ser modificada, copiada e remexida até que uma versão tenha evoluído tanto que só a forma remeta ao projeto original. Plágio consentido, senhores? Ou só um exercício criativo? Que lei de direitos autorais protege o poema-processo?

Aí pego o Jornal do Commércio de ontem, coluna “Internet & Ci@” (leitura obrigatória quando estou offline) pra ler o artigo “E-lawyer” intitulado “Braquintosh” sobre direitos autorais numa era em que os “autores modernos utilizam cada vez mais material que outros já terão criado antes”. Okeis, ponto. Não discordo duma vírgula do que o professor falou on artigo. Mas vamos colocar uns adendos aí: não é só a questão da Informática ter possibilitado a criação de obras sem a intervenção física do autor, a intervenção do autor ainda se faz necessária em algum nível. Vamos lá: “a informática torna possível a criação de obras sem que nenhum autor humano possa ser designado. Um exemplo é a música composta por um programa que, associado a uma filmadora, faz melodias em sintonia com os movimentos capturados da lente. As músicas assim produzidas não podem ser consideradas obras que o programador tenha diretamente criado”. Neguinho acha que com a Informática descobriu a roda. Embora computadores sejam utilizados para criar obras de arte experimentais, em qualquer faculdade de belas artes você verá exemplos de “instalações” em que atos pressupostamente mecanizados vão criar algum tipo de impacto sobre o espectador/apreciador daquela obra. Se não foi o artista que inventou o ventilador que borrifa gotas aleatórias de tinta sobre uma superfície, foi ele o autor intelectual da forma com que todos esses instrumentos interagem de maneira única para criar aquela experiência que carrega em si o impacto da “aura” que a torna arte. CLARO que se alguém perde um tempo precioso pra armar toda uma traquitana pra criar música utilizando movimentos capturados de uma câmera para produzir uma experiência única, é o autor dessa experiência, ou ao menos do resultado obtido através dela. Essa visão me irrita: computador é ferramenta, é um pincel poderoso pra cacete, mas é um pincel. Quem cria é o cara que ta lá, não importa se ele vai fazer uma colagem ou começar a partir do zero. Sim, porque colagem é outra coisa que sempre existiu. E se formos falar em “originalidade”, até mesmo os pintores renascentistas se “inspiravam” em obras do período romano, que se “inspiravam” nos gregos e até hoje nunca vi ninguém desmerecer essas obras por serem baseadas em outras. Agora, esse saudosismo do processo manual de confecção de obras artísticas me lembra coisa do século passado, de início da revolução industrial.

ANTES E DEPOIS – parte 1

De patinha quebrada e férias forçadas por 15 dias, vocês vão ter que me aturar! É que com um dia em casa fiquei com nojo de TV aberta e não consegui me arrastar até o quarto do meu irmão, onde rola uma TV a cabo básica (mas vou tomar coragem, afinal de contas, dá até pra ver alguma reprise de Friends). Cá estou eu na casa dos meus pais. É esquisiiiiito... Eu tinha tanta coisa pra fazer essa semana... Já que TV é um castigo doloroso e insuportável (principalmente à tarde!!!!!) vamos de Internet e quetais.

Ontem no Sem Censura tive a oportunidade de ver mais uma dakelas discussões idiotas sobre namoro pela Internet. O que esse bando de “desbravadores” parecem esquecer é que não é prerrogativa da Internet o namoro entre pessoas que se conheceram por cartas! Ah, me poupem! O que a Internet fez foi popularizar a coisa, mas desde que a escrita existe, existe a troca de missivas apaixonadas. Já deu até filme que foi regravado pra era da Internet (que me desculpe “You’ve got mail” mas eu prefiro o original, tão romântico, aiai...). Não vou nem citar as heloísas da vida, mas na minha própria família tenho uma história de loveletters marcante pra contar: meus avós maternos se conheceram na época da segunda guerra. Ambos mineiros, se conheceram em férias no Rio e ficaram apaixonadíssimos, depois voltaram para Minas, cada um pra sua cidade. Meu avô foi convocado e durante muito tempo a única forma que os dois encontraram para externar sua paixão eram as cartas que hoje minha mãe guarda, amareladinhas de tempo mas ainda tão apaixonadas... De volta da guerra, trataram logo de se casar. Meu ex mesmo, quando ainda éramos amigos, tinha seus penpals, inclusive uma amiga que sofria as conseqüências de viver numa União Soviética às beiras da dissolução e que depois parou de escrever deixando a ele e a mim curiosos sobre seu destino. Exemplos marcantes na literatura? Já pensaram Liaisions Dangereuses (Ligações Perigosas) sendo realizado por troca de e-mails? Sinceramente, os desbravadores do “museu de grandes novidades” me irritam.

Meninos e meninas, quebrei patinha! Tô de molho em casa por quinze dias... Tô maus... Nessas horas é que descubro o quanto sou workaholic. Estou há dois dias em casa e histérica porque não posso trabalhar com a perna engessada. Com um pouco de disposição pra subir escada, pelo menos consigo sentar an frente do computador e finalmente ler os mais ou menos 800 e-mails que devem ter se acumulado na minha ausência. Estava com o filhotinho no colo, preferi machucar o pé a deixá-lo cair de cabeça no chão.

Bom, quem quiser saber detalhes escreva para lainecosta@hotmail.com pra pedir meu tel. Ou não, sei lá.

São três e quarenta da manhã aqui e finalmente consegui terminar de instalar toda a traquitana, matei a saudade do blog e falei mal de todo mundo que podia lembrar (ah, duas noites viradas, eu TINHA que estar de mau humor :-))))

Assim que me despedirem vou ter bastente tempo livre pra postar novas coisas e ficar pentelhando vcs todos no ICQ de novo. Mas eles tão se f*** pra achar alguém pro meu lugar, estão tão desesperados que botaram anúncio até em jornal de bairro (tudo permuta!!!!) mas até agora nem uma mosca apareceu. Enquanto isso, eles me tratam como uma flor. Quero ver se vão ser tão bonzinhos quando eu resolver sair antes do prazo que eles estipularam para chutar a minha bunda...Ha!

Coisas estranhas começam a acontecer em breve na minha página do HPG... Será que dessa vez vai? Será que não? suspense... Uploads começam a rolar... BREVE!

O cúmulo da punheta é blog com counter!!!!!!!!!!!!!!!!

Que bunitinho, o blogger parou de travar com post longo. Uêbba ao quadrado! Agora posso ser prolixa!!!!!
Hmmm, com essa de gente vendo meu blog pelo Yahoo, comecei a ficar preocupada com esse "boom" de blogs. Concordo com o Nicholas, no início era hype, agora tá ficando esquisito. Não posto nada pra ter neguinho me julgando, acho isso muito chato, pra ser boazinha e citar o Caetano.

O que gostei nessa história de diário virtual é poder fazer online o que sempre fiz offline. Nunca tive díário certinho, essas coisas de menina. Sempre escrevi em folhas esparsas primeiro, e depois no computador, o que chamava de diários perdidos. Vários quadradinhos espalhados por aí contam pedaços da minha vida... É claaaaaaaaaaaaaaro que não dá pra falar de tudo na web. Haha, sou muito pornográfica, escrevo sonhos que tive, coisas que gosto etc. etc. mas esses ficam restritos aos quadradinhos de papel e aos txts no meu hd offline!!!

E eu? Eu estou no meu cantinho, levando a vida devagarinho, pagando ainda os juros das dívidas que fiz quando iunvesti numa casa que não era minha. Graças aos deuses, estou em paz. Esse Yule tem sido tranqüilo, apesar de de vez em quando o meu roteirista ainda atacar de Chris Carter no trb. Com relação a eles, parei de me importar. A roda girou e o meu tempo lá acabou. Lancelot está com Guinevere, eu não tenho mais nada a fazer ali. E estou cansada de lidar com gente burra, gente que vê página na Internet e diz "olha, isso é bonito, eu quero que vc apague isso aí que vc fez e faça isso daqui" e tá se lixando pro motivo que levou vc a fazer o lay-out da página assim ou assado. Isso me tira todo o tesão de fazer algo extra. E aí eu enrolo e não faço mesmo, foda-se, cansei de ligar pra gente mesquinha. O engraçado é que, desde que parei de me importar, estou em paz.

Agora de gravador de CD em punho, estou finalizando uma "presentation" dos meus trabalhinhos ao longo desses anos (benhê, posso botar a capa de Sekmeth no meu portfolio?)em Flash 5 que provavelmente vou passar pra página do HPg em HTML mesmo (HTML means: Dreamweaver+Fireworks). Enchi de trabalhar com mídia impressa, enchi de trabalhar de 9 às 6. Mas na falta de opção até me abro pra isso. Engraçado é que foi só começar a falar que as oportunidades começaram a surgir. Estou estudando propostas, faça a sua!!!! (desde que não seja indecente)

Pela primeira vez em muito tempo parei pra ler o Sumpa Sabe, do meu ex. É tão estranho como em tão pouco tempo mudamos tanto... Sabe, quando um chato pergunta (e sempre tem um chato que pergunta) porque nos separamos, eu sempre procuro me preservar e responder genericamente, até para preservar ele tb. Me dá ódio gente querendo te provocar pra vc falar mal do outro só porque é ex. É uma coisa meio vampiro, a pessoa querendo se alimentar do mal que vai te fazer. Mas quando parei pra ver como tá a vida dele... sei lá. Eu queria que fôssemos amigos, mas pelo visto ele já tem "amigos" demais. Fiquei chocada como pessoas à volta dele andaram se sucidando como moscas. Ele está mantendo um triângulo maluco com a primeira mulher dele e uma amiga antiga (que pelo que entendi é toda certinha). Os bons amigos vêm e vão, os "grudes" ele transforma em discípulos. Hmmmm... Eu pensei que com a separação ele fosse crescer, evoluir e se tornar uma pessoa melhor. Durante alguns anos ouvi ele me repetindo que o problema era comigo, tantas vezes por dia que eu até acreditei que eu realmente devia ser tão ruim quanto ele me dizia que eu era (tá, eu sei, vc não acredita que eu pudesse ser tão ingênua, mas eu fiz pior que isso). Agora ele está lá, vivendo na casa da mãe dele, aos 30 anos, desempregado por opção, entre amigos, namoros e festas, o mundo perfeito. Ele está onde sempre quiz. Sempre que lembro dele, lembro do Peter Pan. Estou sendo cruel? Talvez. Mas a pensão do meu filho até hoje não foi paga, eu sustento meu filho sozinha e se a mãe dele não pegasse meu filho semana passada ele nem teria se coçado para vê-lo e com isso seria quase um mês sem meu filho ver o pai. Nunca vou entender porque ele diz que ama meu filho mas não se interessa em ficar perto dele. Eu nunca neguei que ele o visse, nunca neguei que ele passeasse com ele. E mesmo quando estávamos juntos, um cineminha com os amigos era mais importante que um domingo no parque com Gabriel.

Nick finalmente descolou um apê. Kiti, mas solo já quebra um galhão. O André, que diz ter descoberto meu blog via Yahoo (acuma? Como fui parar no Yahoo? Isso me assusta...) se revelou alguém maravilhoso pra conversar.

São três horas da manhã da segunda noite virada na frente desse computador maluco, na casa dos meus pais (ai que saudade da minha cama!). Tô aki tentando me virar pra instalar um monte de drivers etc e deixar a máquina tinindo, afinal, estamos instalando um gravador de CD (uêba!!!!) e eles já fizeram um estoque de CDs regraváveis. Coitados, não sabem o monstro que estão criando! A conta do telefone deles vai estourar, porque o que eu vou puxar de MP3 pra CD agora... :-) Depois do modem Motorola deles dar pau, após um upgrade do Ruindows, emprestei meu velho modem genérico de guerra (não compro mais modem de grife com essa maldita CERJ detonando a luz sempre que dá na telha e com ameaça de apagão ainda por cima...) e cá estamos nós, são três da matina e parei pela primeira vez em muito tempo para ler blogs amigos.

Bem disse o Nicholas que esse era o melhor jeito de saber notícia dos amigos atualmente...

Sábado tenho prova de francês, final de semestre, faltei tanto o curso que só fiquei sabendo disso sábado passado (e olhe que quase faltei sábado passado!!! :-)). Tô aki, não estudei, Tô FERRADA!!

My empty world
My sad old song
My shallow words
Where do I go?

I feel alone
I sit and wait
I wander again
In an old-fashion way

Looking at the stars
Chasing in the streets
A place to my heart
To be safe and clean

I look at the moon
And open my arms
But I'm so cold inside
There's nothing to me

My brand new eyes
My new self within
I walk and pray
For all that I left