Eu ando pelas ruas fumando um cigarro.
Sugando a fumaça como quem tenta puxar a alma e os pensamentos para dentro.
Meus demônios andam à flor da pele demais por esses dias.
Dizem que eu não sei segurar um cigarro como um fumante faria - verdade...
Eu brinco com ele entre meus dedos e trago a fumaça, escondendo o rosto com a mão
Acho que fumo apenas como quem comete pequenos suicídios
Como quem tenta se manter inteira em meio à loucura
"Isso ainda vai te matar" ouço alguém dizer
"Obrigada", eu penso, "é isso mesmo que estou querendo"
Mas não sou fumante, apenas estou fumante
Nesses dias em que não tenho controle sobre nada
gosto de pensar que pelo menos minha morte me pertence, e danço com ela
Num jogo sutil de mim para mim mesma.
Mas sou covarde e tenho um filho para criar.